Le jour du Crabe.

Ce matin, en pénétrant dans la salle des professeurs, j’ai tout de suite senti que quelque chose ne tournait pas rond. Dans cette petite pièce enfumée où les enseignants attendent la fin de la récréation, l’ambiance est habituellement détendue, potache même, a fortiori la veille d’un week-end.

Aujourd’hui l’atmosphère y était tout bonnement sinistre. Je rejoignis en silence l’un des rares fauteuils en osiers vacants tandis que quelques collègues m’accueillaient avec un sourire peiné et forcé. Les autres ne m’accordèrent même pas un regard, les yeux perdus au loin ou simplement fixés au plafond ou sur leurs chaussures.

Ce n’est qu’une fois installé que je découvris l’objet de toutes les attentions. C, très corpulente professeur de musique, était entourée par quatre collègues lui parlant à voix basse. L’un d’entre eux lui entourait délicatement le cou tout en lui glissant quelques mots à l’oreille. Lorsqu’elle se libéra de cette étreinte, je pu croiser un bref instant son regard qui me figea sur place.
Ses yeux, embués et rougis par les larmes, criaient « au secours ».
Perdu, j’essayai de comprendre la situation en me raccrochant à quelques bribes de conversation échangées à voix basse par C. et ceux qui l’entouraient. Elle parlait d’une nouvelle à annoncer à son fils, de ses efforts pour se ressaisir et retenir ses larmes, de son intention de livrer combat jusqu’au bout.
La mère de Mlle A confirma mes pires craintes. Un maudit crabe avait élu domicile dans le foie de C. et celle-ci, mise au courant la veille par son médecin, venait d’en faire part à ses amis.
J’aurai aimé pouvoir me lever et serrer bien fort dans mes bras ces 120 kilos de souffrance et d’angoisse mais c’est une chose dont je suis incapable. Voir les gens souffrir me chavire toujours mais je ne suis pas ce ceux qui savent trouver les gestes et les mots adéquates.

Quelques minutes plus tard j’appris que JP, évoqué il y a quelques semaines sur ce blog (post du 22-10), était quand à lui en train de vivre ses derniers jours, dévoré lui aussi de l’intérieur par la mort à pinces. La veille, je l’avais eu au téléphone où, d’une vois pâteuse, il m’avait assuré qu’il se sentait beaucoup mieux. Je lui avait alors souhaité une bonne année avant de me rendre compte de ma maladresse. Le bougre semble vouloir s’accrocher malgré l’ombre noire qui plane au dessus de son lit d’hôpital. Il disparaîtra bientôt sans que je ne l’ai jamais entendu se plaindre de sa condition. Voici ce qui pour moi donne un sens au mot « courage ».

Certains jours, l’aspect éphémère de notre existence me saute ainsi violemment au visage et me plonge dans l’angoisse du lendemain. Plus les années passent et plus je prends conscience de ma fin toute proche ainsi que celle de mon entourage.
Les hommes ne sont décidément pas faits pour mourir.